• للمشتركين فقط. إشترك هنا.
خلال الشهرين الماضيين، كُتب كثيرٌ من التحليلات والتقديرات للحالة الفلسطينية. وبالمجمل، أغنت الكتابات حالة النهوض الفلسطيني لكونها تنبثق عنها. في خضمّ الأحداث والكفاح الشعبي الواسع، وتسارُع التطورات والتصعيد والمواجهة، تم التطرّق إلى مواضيع عدّة، خصوصًا أنّ الإعلام السائد والمؤثر والمجنّد كان الإعلام الشعبي.
من القدس انطلقت الهبّة التي شملت فلسطين من البحر إلى النهر وانتشرت اللحظات الاستثنائية من الوحدة والأمل. في البدء، نظّم المستوطنون مسيرة طافت المدينة وهم يهتفون «الموت للعرب» واعتدوا على فلسطينيين. بعد ذلك، منعت الشرطة الإسرائيلية الفلسطينيين من الجلوس على أدراج باب العامود. أصروا على الجلوس على الأدراج يغنّون ويطلقون الشعارات، فبدأت الاشتباكات بينهم وبين الشرطة.
وضعت الحرب أوزارها وهدأ دويّ الانفجارات والصواريخ. توقّفت التغطية الإخبارية وولّى الصحافيون وجوههم شطر كوارثَ أخرى في العالم. لكنّ الخبر العابر لدى الصحافيين هو عند صاحبه قصة حياةٍ ليست الضحية فيها رقمًا، وليست تندمل جراحُها، ولا تُمحى من الذاكرة ندوبُها.
كلما توحّش الاحتلال في قصف البيوت والأبراج والشوارع والأراضي الزراعية، اشتدّ وجعي. ومردّ ذلك إلى تزاحُم الصور في عقلي من التجارب السابقة، وإلى إطلاق العنان لتخيّل ما يمكن أن يكون قد حصل بعد الضربات الوحشية التي يصبّها الاحتلال حممًا فوق رؤوسنا.
في الأبراج قصص
لحظاتٌ ثقيلةٌ طويلة. الدقيقة الواحدة دهرٌ كامل. تنتظر ما يخبّئ لك القدر، موتًا أو حياة. إن كان موتًا، فما شكله؟ هل سيخطف كل أفراد أسرتك؟ أم سيختار أكبرهم سنًّا أو أصغرهم؟ هل سيسجلنا التاريخ ضمن مأساة عائلة جديدة، كعائلة محمد الحديدي الذي صار حضنُه شاغرًا سوى من طفله عُمر الذي لم يتجاوز الأشهر الستة؟
رُبّ عزلةٍ جامعة
أنتجت الرأسمالية، القوةُ المنظِّمةُ الأقوى في عالمنا، فائضًا من كل شيء: ذكاءً اصطناعيًّا وطبًّا هادفًا ومشخصنًا وعلمَ التَّخَلُّق وتقنيات النانو وزراعات لمحاصيل أحادية ذات إنتاج مرتفع وفنًّا تصوّريًّا وجراحةَ آليّة وأفرادًا يتمتّعون بتعليمٍ عال.
تتغيّر حياتنا تحت وطأة تسونامي "كوفيد-19" بطرقٍ لم نكن لنتصوّرها منذ أسابيعَ قليلة. لم يشهد العالم تجربةً جامعةً مماثِلة منذ الانهيار الاقتصاديّ عامَي 2008-2009: أزمة عالميّة واحدة تتحوّل بسرعةٍ بالغة وتُقَولب نمطَ حياتنا اليوميّة على وقْع حساباتٍ معقّدة لمخاطرَ واحتمالاتٍ متضارِبة.
أتذكّر كثيرًا في هذه الأيّام كاتبَي مسرح شغَلا تفكيري لمدّة طويلة خلال سنوات دراستي في فرنسا بين عامَي ١٩٩٧ و٢٠٠٥، هما الإنكليزيّ إدوارد بوند، الذي ما زال على قيد الحياة، والألمانيّ هاينر موللر الذي رحل قبل ربع قرن.
يعجّ مسرحُ هذين المبدعَين بصوَر وكوابيس النهاية ويوم القيامة، سواءٌ على مستوى اللغة الشعريّة أو على مستوى الحكاية والعالم التخييلي:
(مسرح فارغ. كاتب ومخرج. مخموران)
الكاتب: حرب الفيروسات. كيف السبيلُ لوصفها؟
المخرج: هذا عملك أنت. يُدفع لك من أجل هذا.
الكاتب: تقدّموا يا أيها المجهولون ذوو الوجوه المقنّعة.
ماذا يبقى لنا
في هذا الشارع
سوى أن نكمن في السيّارة
التي وحدَها
تبحث عن فريسة
قد تكون في صرّافٍ آلي
بضع مئات تعبتْ من الانتظار
ومن معاشرة الفيروسات
عجوزٌ وحيد
وجد في النهاية هدفًا
ولن يتزحزح عنه
في هذا الليل
إنه الغد
(بعد أن رماه الجميع)
في شكل سيارة
على مسافة مئة متر
أو يافطة مضيئة
