قصيدة إلى ماياكوفسكي

١
ماياكوفسكي أين أنت؟
أستطيع الذهاب إلى المحطة
لاصطحابك.
نستطيع الحديث عن الطقس
في طريق العودة.
وإن كنت قادمًا بالباص
يمكنني انتظارك في نهاية الخط
أمّا إذا استطعت تدبير ما يكفي من المال
لتستقلّ الطائرة
سأصحو باكرًا
وأنتظرك في المطار.
لا تقل لي، عزيزي فلاديمير،
إنك أضعت عنواني،
وإنك لن تأتي
غدًا ولن تأتي أبدًا.
سوف أنتظرك مع ذلك
لأننا نشعر بالتعاسة
هنا وفي كل مكان: في أوروبا
كما في كاليفورنيا.
كلّنا يعلم أن ثورتكم
كانت دموية
لكن العالم يسكب الآن الدم
وما من تغيير وما من أمل
يلوح في الأفق المنظور.
أنت تحت التراب، يا ماياكوفسكي
أقصد إذا كانت عظامك لا تزال متماسكة،
رغم السنين،
فدعني أبلّغك أنّ
الشعراء يغادرون غرفهم
بالمئات،
بحثًا عنك، في
كل قطار وكل طائرة وحافلة،
وفي الليل، يبحثون عنك في المرافئ.

٢
تحت ضوء باهت مترجرج
أتابع مباراة كرة القدم
محدّقةً في نقطة في الفضاء
بين الراديو وماياكوفسكي
لم يكسب فريقي مباراة واحدة
منذ أن تعثرت الثورة
تحت وطأة توقعاتنا
ثقيلة الوطأة
لذا نتظاهر بلعب الشطرنج
مع الروس
أو نذهب للتزلج في المحيط المتجمد
مثل نرويجيين
في عطلة
إنما هي المشكلات
تزورنا،
فتلقانا نقرأ كتبك
يا ماياكوفسكي، وقد اصفرّت صفحاتها
من تراكم الغبار،
نقصتْ أعمارنا مائة عام
ونحن ننتظر معك الإشارة
التي سوف تغيّر العالم.

٣
لا أزال أسأل أين يختبئ
الشاعر، فلا تجيبني إلا البسمات
ونظرات الدهشة
أتوغل في أزقة
المدينة على أمل رؤيته واقفًا
قرب نافذة
قرعتُ باب «لِيلي بريك»
فصاح بي جيرانها
أنها غادرت إلى باريس
أقرأ الصحف وإعلانات الوفيات
فلا أعثر على اسمه
مع أنّ موسكو ليست مظلمة
هذه الليلة
بسبب الثلج.
عند عودتي إلى الفندق،
هاتفٌ يبلغني: لقد انتحر
ماياكوفسكي...
ما كنتُ أدري.

٤
في «بيريزينا»* طفولتي،
كان الجنود يموتون من الصقيع
ونابوليون يخسر الحرب
وأنا أبكي على الجياد لأنها
تبدو أضخم حجمًا من والديّ
وهي منقلبة على ظهورها
هذه الأيام، أتسكع في
مقاهي الشاطئ الشمالي وأمارس الحنين إلى
علامات المغامرة
مع ذلك، فإن شيئًا ما يضغط
على صدري. الزبائن سعداء
في هذه اللحظة الخاصة،
يحتفلون بقدوم الموسم.
وأنا قلقة.

٥
إنّ مستقبل هذه اللحظة سوف يكون
أبأس من أن تكترث له. فالأخبار تورثنا
الإحباط والخوف.
والاستنارة كامنة في شجر السنديان
لا في قلبي، أنا الباحثة عن شاعر أحادثه
الليل بطوله.
أذكر أن القطارات في تركيا
كانت تنفث ثاني أوكسيد الكربون
فيما السلطنة تنهار
وأن النسوة كنّ يحتسين الشاي
عند حافة شهواتهن.

٦
لي أصدقاء يكتبون أشعارًا صوفية
أيام النشوة، وأقدامهم العارية
تلاعب مياه المحيط. سياراتهم
تلتمع أمام الأبواب، تحرّك أذيالها
بنفاد صبر.
أشعارهم عذبة تبوح بأسرار
العالم مثلما الشباب يبوحون
بالحب الأول
ولي أصدقاء آخرون – صحيح أنهم يعيشون
بعيدًا عن خليج كاليفورنيا- يحفرون
أشعارهم على جلود أدمغتهم.
يسكنون منازل مكتظة إلى درجة
أنهم يتناوبون على النوم لساعتين
في كل نوبة.
ولمّا كان الحصار يمنعهم من الحصول
على حبر وورق، يحلمون بأن يذبحوا
شرايينهم، ذات صباح، ليكتبوا
رسالة إلى أمهم.

٧
يا ماياكوفسكي،
الدم والموت التوأمان يقودانك إلى
أقبيتهما المظلمة المحجورة الخاوية،
لكن رؤاك السرية تسافر
من بلد إلى بلد لتستقر في عقول مختلفة
وبنايات مختلفة.

٨
تجميع طعام الروح في
كتب الإعراب يزيد من تقييد حركتنا؛
فنفقد النطق والأغنية
والتماسك.
هل كُتب علينا أن نلازم أمكنتنا،
متمسكين بأفكار عن الأبدية تتلظى كما
الشمس ذاتها، بالأمس، نظير فُرن مستعدّ لأن يحيل كل
شيء
إلى شعاعات مضيئة؟

٩
هل تسمعني حيث أنت؟
إنهم يبحثون عنك
بالمشاعل الكهربائية،
في أودية خفية،
وكهوف،
هل وصل صوتنا إليك؟
لعلك سمعت.
ربما أنك الآن تتململ،
وتفرك عينيك،
وتتمطى،
بل ربما أنك بدأت تسير في الأزقة
التي سوف تقودك إلى منزلَي
«ماليڤيتش» و«تاتلين»*
- لقد فارقنا هذا وذاك...
مات العديد غيرهما، مذذاك،
البعض شعراء مثلك،
والبعض ممن تكره.
ولكن ليست هذه هي المسألة.
فلا يزال العالم شاسعًا،
والبحر الأسود في مكانه، هناك
حيث روسيا تلتقي الشرق.

١٠
هل أنزلك أحدهم إلى الشاطئ في
المحيط المظلم أم أن غيومًا ترتدي السراويل
هبطت بك على الرصيف
فيما الجيش يحتفل
بعيد الأول من أيار؟
أنا أريد استعراضًا للشعراء القتلى،
دقيقة صمت، باقات زهر...
هناك، أرى «آخماتوڤا»* تنتحب بصمت
بين جثة ابنها الهامدة
وجثتك.

١١
قبل أن نولد أنا وأنت بزمن طويل
كانت امرأة ذات إزار
أزرق تسكب الحليب في
قصعة رسام،
ثم ظهرتَ،
طويلَ القامة عاصيًا لا مباليًا،
على مسرح مطبخها
المضاء
كانت السنوات سنوات هياج
والطلاب يقرأون أشعارك في
أسرّتهم وفي مواسم
حمأتهم المرتفعة.
وكان ڤيرمير يعمل على رسم
صورتك الشخصية.

١٢
ماياكوفسكي، من أين آتي بالريح
التي ستحمل أفكاري إليك؟
كلهم رحلوا الإمام علي وتشي غيفارا
وغسان كنفاني وأنت رحلت...
لم يبقَ إلا القساة.
هذا الربيع، اصطفّت الأجرامُ
مثل سجناء ينتظرون
أن يحصدهم الرصاص... في
رائعة سماء شاسعة
الكلمات العالقة في حنجرتي
هي حصى مُشعّة،
وهي الرصاصة التي قتلتك.
إننا في سَورة الغضب الساطع، وأنت تعلم
معنى ذلك.

bid35_p.147.jpeg

رسم 2 Montagne لاتيل عدنان، حبر على ورق، 2019

١٣
عزيزي م،
يمضون بقمصانهم التي يرتدونها على قفاها
وأنظمة الحماية من الطعام
والبكاء
- إنهم فاحشو الثراء طبعًا -
يمضون لنهب الأدغال،
وترويض الأنهار
وتجاذب أطراف الحديث فوق يخوت الملذّات.
يعتقد بعضنا أنك،
في غيابك،
لست أسوأ حالاً
من أولئك مهزولي الأجسام
الذين تكتظ بهم مدن الصفيح في
القارة الأميركية.

١٤
أيها الأحبّ،
الألوان تُزَوبِع
داخل النخاع
عندما نحدّق
في الفراغ
الذي يتركه رحيل
الزمن
وذرّات الطاقة
تنسكب في العيون
فيكفّ المرء عن
التفكير ما إذا كان الأفضل
أن يعيش أو أن
يموت.